Delhi

La poussière. Les gens. Partout. Le bruit incessant des klaxons, comme si cette partie du véhicule était aussi importante que le volant. Les couleurs. Les lumières. Les enfants. Partout. Les chiens errants. Les autels. Dans la rue. Les offrandes. Les femmes en saree. Les gens qui traversent l'autoroute. Les autos : hybrides de scooter et de petite voiture jaune et verte. Les femmes en saree. Assises en amazone derrière des motards. Une famille entière sur une moto. Les bus. Bondés. Les odeurs. Les poubelles. Les fleurs. Les jus de fruit. Les ventilateurs. L'accent. L'hindi. L'argent. Les négociations. Les oiseaux. Les épices. Les piments. Les chants. Les moustiques. Les aigles. Les douches froides. Les coupures d'électricité. Les encens. La nourriture. L'eau. Créer. Les fourmis. Enormes. La chaleur. Les amis. La nuit à 18h. La pluie qui ne vient jamais. Le bruit des machines à coudre. Les vaches en pleine rue. Le ciel blanc. Les ruines. Les riches. Et les pauvres. Le riz. Les feux. Dans la rue. Les routes. Pleines de trous. Le bruit. La peur. Qui n'existe pas. Les perroquets.

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